Sur la traversée de l’Aiguille d’Entrèves, soudain un bruit. Lointain, sourd, inquiétant, long. Celui d’une chute de séracs comme sait en produire le versant italien du Mont-Blanc. Les regards se tournent, le nuage est déjà formé, interminable. A cette heure là personne ne devrait se trouver à l’aplomb de ce monstre, mais au fond qu’en savons-nous ?